Enough is enough.

Estas son reflexiones que he tenido producto de la terapia de cicatrización post tatuaje nuevo; mi vida se ha vuelto más exhibicionista de lo que era hasta este punto… como si yo necesitara de más cositas para que la gente se me quede viendo en la calle, verdad?. Después de una semana de requerida blusita maricona y tube tops que, claro, se deben usar con un brassier sin tirantes, completamente strapless, me veo obligada a declarar lo siguiente:
Odio mis tetas.

Sí, son demasiado grandes y el brassier sin tirantes les hace lo mismo que el viento a Juárez, lo mismo que el agua a un hippie. Simplemente, en el combate contra la gravedad, o algo las sostiene con suficiente tracción y determinación o ellas, en definitiva, se dejan ir felizmente a donde sea que la inercia las dirija sin ningún pudor, sin ningún glamour, sin decencia alguna.

Tristemente, los tirantes me son demasiado necesarios -como a Mario sus hongos… -  y sin ellos no se ancla el ancla, no se izan las velas, no se tensan los puentes entre mi escote y el resto de mi persona.
De hecho, no sólo requiero tirantes, los requiero super reforzados y con broches que no sean de plástico; sí, me he reventado más de uno. Ahora bien, si de la perfección se trata, requiero una copa push up y previamente apuntalada con, mínimo, varilla de última tecnología, que si no, de la varilla vil, pero varilla is a must.
Newsflash: eso duele de la chingada después de 8 horas de andar cargando a "las nenas" en sus respectivas "casitas" que, casi creo, merece cada una un diferente código postal.
Odio mis tetas.

Por su culpa el 89% de las blusas que se venden en el mercado local no me cierran del maldito tercer botón. Por su culpa es imposible unirme al valemadrismo feministoide arcaico pero ecológicamente responsable de "no usar brassier" porque, bueno, es malo para la salud (eufemismo).
Por su culpa cuando empaco los brassiers casi nunca caben en las maletas!!!!!
¡?=)()=(*}{]]&******!!!!!!

… pero soy muy popular, ¿eh?…
Claro, sin ellas mi sobrenombre de Que-ricas-chichotas no tendía razón de existir. O el por qué centrar el tema de conversación en mis fiestas en cosas como mis pezones… eso tampoco sucedería… Tampoco E8/4 se la pasaría preguntándome por ciertas "fotos" bastante seguido… jajaja

En este mundo lleno de gente queriendo tener un par de melones como único frente me es chocante pero necesario decirles "just dont". Vivir con estas cosas no es ni siquiera lejanamente cómodo para situaciones en las que se implique actividad física o lúdica en la que el riesgo de aplastamiento sea importante y relevante. No wonder por qué me corrieron de ballet apenas comencé a "desarrollarme".

La cruda realidad es que un mal brassier hace que se vean aplastadas y sin forma, un peor brassier hace que parezcan tumbaburros de XTerra, un brassier barato tiende a dejarse ganar, un brassier de medio pelo sólo la hará por unos… eh.. dos días.
Eso, claro, sin contarles detalles referentes al sudor… verdad… entre otros…

Me urge regresar a mis brassiers reforzados Hummer Style así que acelero mi cicatrización todo lo que puedo desde teniendo una muy cuidadosa vida (no he chocado con nada!) hasta cambiándome de lugar en el restaurant (dado que Dolores tiende a darme manazos cuando digo maldiciones en público), aplicándome mucha cremita de vitaminas A y D… incluso me bañé el domingo, y eso son palabras mayores.

No, no es que extrañe sentir la varilla clavándose en mis costillas de manera incipiente y cotidiana o esté melancólica de ver las marcas sobre mi torso en rojo intenso; simplemente, o me arranco medio kilo por teta de una mordida, o aprendo a vivir con mis "atributos" ganándole a la gravedad que, se sabe, es una fuerza que da harta batalla.
Newton had a point.
Me alarmaré cuando se vuelvan un centro de gravitación por sí mismas… mmmh…

Me alarmé, de hecho, cuando la semana pasada en el Salute se me perdió un pedazo de cheesecake en el escote ante la risa loca de H.

Mi autoestima sufre hoy que mis tetas no sólo no se ven bonitas, sino que se han desparramado horriblemente debajo de mi sufrido, pero muy femenino, eso sí, top color de arcoiris.
Snif.

(PS: Ahora, nadie va a preguntarme mi talla? )
(PS2: Este post se anexa a la serie de "Odio mis…" que comenzó hace tiempo con el artículo acerca de mis pies… como podemos ver, me odio por partes y por temporadas Qué odiaré a continuación?….)